martes, 30 de septiembre de 2014
lunes, 29 de septiembre de 2014
domingo, 28 de septiembre de 2014
estaban allí mientras dormías:
estaban allí mientras dormías:
:
*las desacatos pagan alto precio.
:
*las desacatos pagan alto precio.
algunos solo merecen el premio de UNA SONRISA*
Gracias, SL
sábado, 27 de septiembre de 2014
TUS FOLIOS Y LA NIEVE [Sarco Lange]
http://sarcolange2.blogspot.com.es/
http://sarcolange2.blogspot.com.es/
tus folios y la nieve
no hay poemas
ni escritorios en los viejos comedores
no hay rebeldía/ no hay jorobas por peinar
quince lenguas distraídas
lamiéndole los muros a mi abril
la saliva escuece los ladrillos
dibujando en trazo fino
nuestras selvas por la noche
ahí donde la criatura realmente se convierte
en lo que somos
estrellas de mar orbitando el papeleo
esfinges que se abrieron
en la protuberancia maricona y bipolar
o en el descuido de los pechos
o en su punta/ o en su patria/ o en su adentro
y son rojos como un ojo rojo
no hay veinticuatro horas seguidas
sin el urbano y distinguido asombro
de una mujer frente a sus joyas
dime que estoy abierto
como una diosa vagabunda
en el hambre de la cesantía
viajamos aturdidos
hay habitaciones que albergan a intrépidos enfermos
alguien se ha puesto intermitente
y de pronto/ de la nada/ de su todo/ pero de la nada
se abren esos imbéciles ventanales
y hágase la luz/ el calabozo se convierte en un eterno puñado de fulgores
todo es blanco
relativa y absurdamente blanco
las mujeres tienen un pene más poderoso que los señores
y todo es blanco/ blanco igual que un pálido vinilo
agonizante
¿mi cuna?:
orgía de luz
en el diámetro fetal del astillero
y nadie se hizo cargo nunca
de nada
vieras la ternura
cuando deshojamos nombres
cuando le buscamos el punto G a los temporales
en balcones lejanos/ en esas terrazas
que perduran con el miedo de caerse al mar
porque hay orgasmos
que explotan de infinitos
viendo hombres hechos mierda
y flotando por los canales del mundo boca abajo
van boca abajo
inflados y hechiceros
demasiado helados/ demasiado quietos
demasiado perturbados
yo te lo digo/ esos hombres van navegando boca abajo
y en la urgente solapa
del pordiosero que se duerme en una plaza y sin pulseras
totalmente pasmado/ ebrio/ fumado/ rodeado de adoquines
en pelotas su delicada humanidad
frotándose contra las murallas
dejo un rastro de confiterías
como diabetes como tórtolas como funcionarios de teatro
y tus folios
y la nieve
maquinarias silenciosas y agripadas
soportándolo todo/ la fabricación perpetua de ballenas
que se tragaron el mar también sus barcos
y que nos convirtió en su abrigo
al llanto sagrado de los orinales
la taxidermia del animal
que no se muere
y el humo
y el grito destemplado
y la cajita de cartón
y las angustias que son como mejillas
y un piojento y pestilente abra macabra
reconócete aquí/ que nadie te va a matar el amor/ porque después de tantas misas/ y después de tantos sahumerios/ el don de todas esas cosas viejas/ que abundan en las habitaciones/ nos mete el cáliz ahí/ por donde las bestias respiran agitadas y nada/ que te vieron cantando en bares y tugurios/ mientras el loco se volvía más loco/ mientras en el Sarajevo que corroe las arterias/ una mujer era su propio hombre/ su calmo acantilado de palabras/ de selvas/ la selva magia/ la selva maga
la selva
tengo trece amuletos cada noche para poder dormir
ahora resulta que mi chica/ me está dando serotonina por las noches
pues me dice que voy con los ojos como elásticos y gredas
¿sabes lo que es tener que tragarse poemas
para seguir viviendo/ un palmo más acá de la realidad?
es una putada
es una jodida y maldita putada
es abrirse de fetiches y de piernas/ de rodillas
es LA CONCHA DE SU MADRE mojando calzoncillos
es la inmensa barbarie
en Santiago de Chile
meando por el balcón hacia los jardines
y los viejos de mierda que hay abajo
cuando les cae el chorro en sus peladas
miran hacia los pisos altos
y me clavan los ojos
marea embrutecida de pupilas y de párpados
perjudicando el equilibrio
pero bien sujeto a los barrotes
porque el viento
http://sarcolange2.blogspot.com.es/
http://sarcolange2.blogspot.com.es/
tus folios y la nieve
sarco lange
tus folios y la nieve
Hay una zona de la pared
por la que si sacas el brazo acaricias a las urracas.
Es un agujero que me recuerda
que la intemperie es mi camino.
Mareva
no hay poemas
ni escritorios en los viejos comedores
no hay rebeldía/ no hay jorobas por peinar
te llevaste el odio mientras crujían mataderos
quince lenguas distraídas
lamiéndole los muros a mi abril
la saliva escuece los ladrillos
dibujando en trazo fino
nuestras selvas por la noche
ahí donde la criatura realmente se convierte
en lo que somos
estrellas de mar orbitando el papeleo
esfinges que se abrieron
en la protuberancia maricona y bipolar
o en el descuido de los pechos
o en su punta/ o en su patria/ o en su adentro
y son rojos como un ojo rojo
no hay veinticuatro horas seguidas
sin el urbano y distinguido asombro
de una mujer frente a sus joyas
dime que estoy abierto
como una diosa vagabunda
en el hambre de la cesantía
viajamos aturdidos
hay habitaciones que albergan a intrépidos enfermos
alguien se ha puesto intermitente
y de pronto/ de la nada/ de su todo/ pero de la nada
se abren esos imbéciles ventanales
y hágase la luz/ el calabozo se convierte en un eterno puñado de fulgores
todo es blanco
relativa y absurdamente blanco
las mujeres tienen un pene más poderoso que los señores
y todo es blanco/ blanco igual que un pálido vinilo
agonizante
¿mi cuna?:
orgía de luz
en el diámetro fetal del astillero
y nadie se hizo cargo nunca
de nada
vieras la ternura
cuando deshojamos nombres
cuando le buscamos el punto G a los temporales
en balcones lejanos/ en esas terrazas
que perduran con el miedo de caerse al mar
porque hay orgasmos
que explotan de infinitos
viendo hombres hechos mierda
y flotando por los canales del mundo boca abajo
van boca abajo
inflados y hechiceros
demasiado helados/ demasiado quietos
demasiado perturbados
yo te lo digo/ esos hombres van navegando boca abajo
y en la urgente solapa
del pordiosero que se duerme en una plaza y sin pulseras
totalmente pasmado/ ebrio/ fumado/ rodeado de adoquines
en pelotas su delicada humanidad
frotándose contra las murallas
dejo un rastro de confiterías
como diabetes como tórtolas como funcionarios de teatro
y tus folios
y la nieve
maquinarias silenciosas y agripadas
soportándolo todo/ la fabricación perpetua de ballenas
que se tragaron el mar también sus barcos
y que nos convirtió en su abrigo
al llanto sagrado de los orinales
la taxidermia del animal
que no se muere
y el humo
y el grito destemplado
y la cajita de cartón
y las angustias que son como mejillas
y un piojento y pestilente abra macabra
reconócete aquí/ que nadie te va a matar el amor/ porque después de tantas misas/ y después de tantos sahumerios/ el don de todas esas cosas viejas/ que abundan en las habitaciones/ nos mete el cáliz ahí/ por donde las bestias respiran agitadas y nada/ que te vieron cantando en bares y tugurios/ mientras el loco se volvía más loco/ mientras en el Sarajevo que corroe las arterias/ una mujer era su propio hombre/ su calmo acantilado de palabras/ de selvas/ la selva magia/ la selva maga
la selva
tengo trece amuletos cada noche para poder dormir
ahora resulta que mi chica/ me está dando serotonina por las noches
pues me dice que voy con los ojos como elásticos y gredas
¿sabes lo que es tener que tragarse poemas
para seguir viviendo/ un palmo más acá de la realidad?
es una putada
es una jodida y maldita putada
es abrirse de fetiches y de piernas/ de rodillas
es LA CONCHA DE SU MADRE mojando calzoncillos
es la inmensa barbarie
en Santiago de Chile
meando por el balcón hacia los jardines
y los viejos de mierda que hay abajo
cuando les cae el chorro en sus peladas
miran hacia los pisos altos
y me clavan los ojos
marea embrutecida de pupilas y de párpados
perjudicando el equilibrio
pero bien sujeto a los barrotes
porque el viento
poemas de mierda estos que escribo
pero puta madre que lo paso bien
mientras los hago
Publicado por Sarco Lange
http://sarcolange2.blogspot.com.es/
*un plato suculento de mirra como hombre, como dios, incienso. oro como rey. Estrías estrías estrías estrías *
[P-----R]
[P-----R]
jueves, 25 de septiembre de 2014
domingo, 21 de septiembre de 2014
UNO
uno norte
Estamos desvestidos. Desnudos hasta los huesos
y nadamos uno tras otro y remontamos y remontamos
el río, el río idéntico llamado Mío
y entramos juntos. Nadie está solo
Anne Sexton
en algún momento de las plantas
uno de esos que los tragamos de memoria y sin saber triunfar
los poetas
se volvieron dramáticos
y locos
se hicieron trágicos/ se pusieron amargos/ irreales
comenzaron a hablar de nichos
de panteones
aullaron la propia sangre
en el tumulto impar de los huesos cansados/ rotos y cansados
rotos los huesos para entenderse bien
y cansados
combinaron su pérfida hecatombe
con la música sideral y alternativa
que explotaba en miles de colores
a través de sus modernos auriculares marca Apple
abusaron del árbol/ de los barcos
de sus híbridas visiones
abusaron del viento/ también del ron
se durmieron a ras de jueves
en el borde más filoso de sus catres
y se desmoronaron
después se vistieron en somieres demasiado inmensos
pero maniáticamente atentos de los cajones del ropero
de los cajones cerrados del ropero
de los cajones narnianos del puto ropero
ponle tres cerraduras
para que no salgan los muertos desde adentro
que septiembre es mes de algas y aguaceros
y la belleza
es siempre una palabra
que sabe a penitencia
los poetas se volvieron insomnes
porque se tragaron el abismo
y ya no supieron más cómo poder volver
ascendieron coléricos
la impaciencia de la musa
jugaron al póker con otros jugadores
y los otros jugadores no supieron jugar
llevaban naipes marcados
pistolas
llevaban ramblas de daño llevaban un te odio soledad
y cuando perdieron se pusieron a patear las mesas
chillaron como ardillas en el medio de un campo que arde
siguieron chillando/ reventaban los vasos contra los poemas
se arrancaban el cabello y dios era la tijera y su vasto apocalipsis
golpearon con puños y adjetivos las paredes
mientras esos otros jugadores
desaparecían sin jamás cruzar las puertas
y todo se les llenó de humo
tosieron igual que los anfitriones
en esas penosas fiestas de cumpleaños
canceladas a última hora
la fiesta de ellos mismos
se hicieron pajas egipcias
brutales
masturbaciones colectivas en lo ajeno
orgasmearon vasos quebrados
a las 3 y pico de la madrugada
mientras en el invierno de los edificios
las parejas se follaban la vida
hasta gastarse el amor
la raja
y la costumbre
se apareaban
recortándose las piernas
se fundían
como las canciones
luego se empujaban al vacío
al de los ojos
el peor de todos
se criminalizaron de cortinas blancas
le prohibieron el paso
a la tortura festiva de los días soleados
se sentaron frente a las computadoras
y se desesperaron
quisieron ver ángeles y sólo vieron pájaros cautivos
les dolió el pecho
tuvieron ansiedad
temblaron
y al final rieron
pero rieron
sin ganas
y de nuevo
el pecho
la pista de aterrizaje
la tribu insecticida del mal parir
yo hablo por mí
por mis razones
hablo desde el odio
al verme las manos quebradas
que la magra aseveración del desencanto
se tiñó el pelo
transformándose en la flor prematura
y su calvicie
hablo de ser la grosería
en plena calle Bulnes
pegando papelitos en las paredes
sin firmar
hablo de que me crecieron escamas en los párpados
hablo por mí
y desde el asco
hablo del asco
si digo asco
lo hago con el sexo derramado
adentro de la boca
grito en el asco
en el parricida uso de metáforas
en la geometría absurda
de carreteras y antidepresivos
del asco no tanto del silencio
que el silencio se nutre cada vez que va muriendo
sino del otro
ese repleto de granos/ de galpones/ de plantaciones oportunas de esqueletos
de ese cuando esperas el bestial ataque de epilepsia
y te ovillas despacito entre las frazadas
apagas la luz
prendes la radio
prendes la luz
apagas la radio
la trampa
el velorio/ el nogal
la sutileza
siempre llega el momento
en que los poetas
se tornan drama
baúles antiguos
mi papá cuando se vino de Italia huyendo de la guerra
lo hizo en barco/ fueron meses en alta mar
era jovencito
y por maletas usó un baúl
actualmente ese baúl
está en su habitación enferma
pero está vacío
los dos
están vacíos
hoy en día
los poetas se pusieron
no sólo trágicos y melodramáticos
también
se volvieron
egoístas
naveguemos la indolencia
e inventemos nuevas teorías al respecto
nunca un río ni un mar jamás un cuervo entre los árboles
sabrá más del dolor
que un leñador que sembró su bosque
como medallas y reliquias en lo amplio de su pecho
y después decidió que el suplicio nunca fue la lluvia
ni la mujer no fue el hombre a falta de alas
ni la hiperventilada razón de su elegancia
no se pudo ni se quiso atormentar más de lo prudente
y guardó hachas y sierras y vieras/ se desnudó
entre el ramaje húmedo que florecía entre su carne
miró bien al oriente
casi como al Vietnam que hace el amor mientras te espía
se rompió un poquito más los dedos
se acomodó el recuerdo
se miró muy bien las uñas
para reconocer la nueva vía láctea
y cerró los ojos
como la más linda de las flores abiertas
LA GALERÍA DE LOS NOMBRES
la galería de los nombres
ponte en cuclillas
ya estaremos
en la galería de los nombres
espera
cierra la puerta
amordaza la cerradura
con el vello impostor
de esas noches de luna plena
en que traficabas a través del soplo
una canción que era excelsa dinamita
ponte fetal
ahí donde los sauces
solían parir en galerías/ esos nombres
como los pastos/ como la infamia de la planta 7
o como un jersey amarillo
creciendo girasol en el tamaño de la huida
y volver
la escalera que gobierna
el tiempo
alterna gradas y musgo
asciende hasta la cruz/ hasta la herida
el regreso es salvaje
porque sorprende menos
la verdad
como cuando de pequeños íbamos a la playa
en el blanco Peugeot nuevo de papá
felices por la carretera
cantando acelera chófer acelera/ acelera señor conductor
y veíamos pasar los árboles/ los postes de alumbrado público
todo veloz y todo en contra
no nos perturbaba en absoluto el sonido del mundo
jugábamos a quién lograba contar más casitas azules
repartidas arcoíris a los pies de las verdes praderas
hasta que entrábamos en algún túnel
siempre hay túneles en las carreteras/ en la vida
entonces nos dábamos cuenta
que de pronto
y sin mediar aviso ni consuelo y la reputa madre
éramos más viejos que nuestros viejos
más abuelos que lo anciano que se rompe de rabia contra los ventanales
se nos trababan los ojos/ se nos ponía la paz convulsa
viendo que nuestras manos se arrugaban de una manera escalofriante/ se morían
que las uñas eran espadas altas y filosas
la traición de las higueras/ el mal sueño
todo era abismo y corrosión
una conducta atarantada y peligrosa
un arrebato de hombres fuertes
rompiendo el sigilo de las mantas
el coche se ampliaba/ se hacía enorme/ helado/ se volvía helado
infernalmente helado
y a nuestros padres les cambiaba la voz
les cambiaba por una más ronca/ más profunda
más seria/ los fantasmas
también les cambiaba la mirada
pupilas descomunales
como camiones detenidos bajo la niebla
se quedaban callados por varios kilómetros
y cuando abrían la boca
era sólo para discutir
siempre era uno el que amenazaba más fuerte al otro
a nosotros se nos quitaban las ganas de cantar/ dejábamos de cantar/ ODIÁBAMOS CANTAR
de contabilizar casitas de colores
y de memorizar las matrículas de los coches
que papá iba adelantando en el camino
porque el viejo conducía demasiado rápido
y tú y yo queríamos estar en otro lado
queríamos salir del puto coche
abrir la puerta pese a los 150 Km x H del Peugeot blanco
saltar hacia la berma/ caer y levantarnos y salir corriendo
escapar hacia el fruto incandescente de la libertad
esa que nos devolvería el reposo y el amparo
mucho más allá de los 30 años
cuando nos pusimos a recordar esos viajes
y esas playas
que desaparecieron inocentes bajo el insulto del mar
luego ese mismo musgo
que asciende hasta la cruz
se rodea de lápidas y circos/ de chatarra
entonces no sé el porqué pienso en Bolaño
cuando entró a ese hospital de Cataluña
ignorando el pobre que no iba a salir jamás vivo de allí
y Carmen admirando la valentía de su hombre
lo empujaba en la silla de ruedas
por los pasillos embaldosados del flamante Valle de Hebrón
la cruz
ahora con más musgo que nunca
tanto que la madera
ha mutado en algas
en muchas algas
en un mar de algas
en un océano furioso e infinito de algas
en un universo ficticio y arrogante de algas
y te temblaron las piernas
cuando dudaste de mí
la galería
enfrente hay una galería
repleta de nombres
hay señoras limpiando la arena
¿te ha tocado alguna vez barrer la arena?
yo lo he hecho
también molinos
si no me das la mano para llegar a esa galería yo saltaré solo porque sé que podré caer en el medio de las lozas y hay estatuas
y no diré nunca más viento
diré aves
miles de aves volando por los tejados/ tienen un furor de eléctricos colores/ cientos de trinos diferentes y exquisitos
el idioma angelical de las jaulas
que algún día la mano dejó abiertas
es ahí cuando
hay que sentarse en el mármol
para no estropearse la vida
en un poema
que la ternura muerde
despacio
pero deja marcas
y arranca el pedazo
ha pasado la crisis/ he superado una vez más la crisis/ necesito una medalla de oro para clavármela en el pezón izquierdo/ no que me canten una canción menos me palmoteen la espalda/ sólo una medalla de vino rojo/ en la tetilla
y cuando las crisis pasan
también pasan las algas
los musgos
y las cruces
te levantas ufano en la memoria/ enciendes un Pall Mall mentolado/ la calada es maravillosa/ haces circulitos con el humo/ y metes el dedo índice dentro de uno/ circulitos como argollas/ o postales repletas de raíces
si hasta te ves más joven
recuerdas los viajes a la playa con tus padres en el coche nuevo/ amabas los túneles/ jamás tuviste ganas de saltar hacia las bermas
y el poema que vendría con los años
te salvaría la vida
una y tantas veces como bosques hay en Rumania
aunque lloraras
dejas dejo
la galería y las cruces sin algas y sin musgo
y ya plantado en medio de la calle
eliges entre coger el metro o un autobús
pero prefieres caminar
hay muchas casas
que se están cayendo en todas las avenidas del mundo
es urgente pasar por sus jardines
para maldecirlas por última vez
y se te pone justo una muralla
entre las piernas
sacas el boli que guardas
en el bolsillo trasero de tus jeans parchados
y escribes sobre los ladrillos
aquel diálogo que se produjo una noche lluviosa de junio
entre las calles polvorientas de San Pedro de Atacama
- no juegues con fuego, te puedes quemar
- y una mierda, es el fuego quien jugó conmigo
sábado, 20 de septiembre de 2014
SARCO LANGE
sarco lange
así
despacio
¿lo oyes?
¿sientes el zumbido
de las abejas?
¿escuchas cómo arde su panal?
NO SON ABEJAS
son mesones abandonados
soportándose en el frío
de una inmoral provocación
¿pero
y el manicomio de las flores?
cerró
tampoco hay luces/ te llevaste el litio
ya no hay más dónde dormir
sólo hombres con faldas y consoladores manchados
fumándose la vida/ los agujeros
en la parada boreal de un cráneo tan muerto de sol
aspiran la enfermedad
como machos valientes
se ahogan
y vuelven a sangrar
se giran
tráeme una casa deforme de familias
rózame el tacto
vive en mi gente
que salta
alguna vez espié la arquitectura de las ventanas
le compré palabras
a hombres mancos
y mujeres ciegas
me engullí de garabatos
después volví corriendo
escapando
huyendo
quizás gritando
la cuestión es que por tus mercancías
hice tres años de prisión
vuelto de espaldas
soportando el vello perpetuo
de tu perpetua cadena perpetua
tu libertad
que no es lo mismo
pero que es igual
sutura
así
despacio
¿lo oyes?
¿sientes el zumbido
de las abejas?
¿escuchas cómo arde su panal?
NO SON ABEJAS
son mesones abandonados
soportándose en el frío
de una inmoral provocación
¿pero
y el manicomio de las flores?
cerró
tampoco hay luces/ te llevaste el litio
ya no hay más dónde dormir
sólo hombres con faldas y consoladores manchados
fumándose la vida/ los agujeros
en la parada boreal de un cráneo tan muerto de sol
aspiran la enfermedad
como machos valientes
se ahogan
y vuelven a sangrar
se giran
tráeme una casa deforme de familias
rózame el tacto
vive en mi gente
que salta
alguna vez espié la arquitectura de las ventanas
le compré palabras
a hombres mancos
y mujeres ciegas
me engullí de garabatos
después volví corriendo
escapando
huyendo
quizás gritando
la cuestión es que por tus mercancías
hice tres años de prisión
vuelto de espaldas
soportando el vello perpetuo
de tu perpetua cadena perpetua
tu libertad
que no es lo mismo
pero que es igual
Publicado por Sarco Lange
Suscribirse a:
Entradas (Atom)